(Antonio Machado)

EL viajero

 Está en la sala familiar, sombría,
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día


vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,

un gris mechón sobre la angosta frente
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshójanse  las copas otoñales
del parque mustio y viejo
teme ,que ha de cantar ante su puerta ?
¿Sonríe el sol de oro 
de la tierra de un sueño no encontrada ,
y ve su nave hender el mar sonoro, 
de viento y luz la blanca vela hinchada?
ÉL ha visto las hojas otoñales ,
amarillas, rodar las olorosas 
ramas del eucalipto, los rosales 
que enseñan otra vez sus blancas rosas 
y este dolor que añora o desconfía 
el temblor de una lagrima reprime,
y un resto de viril hipocresía 

en el semblante pálido se imprime

Serio retrato en la pared clarea 

todavía. Nosotros divagamos 

En la tristeza del hogar golpea

el tictac del reloj.Todos callamos.

                          Beli