LA LÍNEA DE LA CONCEPCIÓN

                                   Ángel Manuel Paredes Hortelano, más conocido como Ángel Garó , lugar de nacimiento Cádiz, el 12 de enero de 1965, hijo de Manuel Paredes, Maribel Hortelano, es actor y humorista español. Empezó a estudiar Arte Dramático con 10 años, y con 14 entró en un grupo teatral. Poco después se traslada a Madrid y es becado por Cristina Rota, por lo que empezó una carrera como monologuista. Debutó en televisión en 1989 en el programa , ¿ Pero esto que es? pero no se hizo famoso hasta que participó en 1991 en Un  dos res ... responda otra vez . Ha actuado en numerosos teatros de toda España , el humorista ha transformado su palacete en un hostal en el centro de Málaga  y ha regentado el restaurante-museo La casa del Ángel en Málaga. Ha colaborado en otros programas como Noche de fiesta , Mira quien baila, ¿Dónde estas corazón? ,  Sábado noche , Sábado Deluxe: ...

  1. Rima XXI ¿Qué es poesía?- dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul-. ¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas? Poesía… eres tú. Se trata de uno de los poemas más reconocidos del autor. El tema del amor emerge en la obra poética de Bécquer y se hace evidente en rimas como esta. El poeta lanza una pregunta retórica y se cuestiona qué es la poesía. 2. Rima LIII Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán; pero aquellas que el vuelo refrenaban tu hermosura y mi dicha al contemplar, aquellas que aprendieron nuestros nombres, esas... ¡no volverán! Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar, y otra vez a la tarde, aún más hermosas, sus flores se abrirán; pero aquellas cuajadas de rocío, cuyas gotas mirábamos temblar y caer, como lágrimas del día... esas...¡no volverán! Volverán del amor en tus oídos las palabras ardientes a sonar; tu corazón de su profundo sueño tal vez desperta...

         Poema : MISTERIO En sueños te conocí, y, del amor peregrino, he adivinado el camino para llegar hasta ti.   Tras de aquel sueño corrí con el dulce y loco empeño de ser tu esclavo y tu dueño...   Pero aún tú no me contaste por qué camino llegaste a penetrar en mi sueño.   Miguel R.  

E L viajero   Está en la sala familiar, sombría, y entre nosotros, el querido hermano que en el sueño infantil de un claro día vimos partir hacia un país lejano. Hoy tiene ya las sienes plateadas, un gris mechón sobre la angosta frente y la fría inquietud de sus miradas revela un alma casi toda ausente. Deshójanse  las copas otoñales del parque mustio y viejo teme ,que ha de cantar ante su puerta ? ¿Sonríe el sol de oro  de la tierra de un sueño no encontrada , y ve su nave hender el mar sonoro,  de viento y luz la blanca vela hinchada? ÉL ha visto las hojas otoñales , amarillas, rodar las olorosas  ramas del eucalipto, los rosales  que enseñan otra vez sus blancas rosas  y este dolor que añora o desconfía  el temblor de una lagrima reprime, y un resto de viril hipocresía  en el semblante pálido se imprime Serio retrato en la pared clarea  todavía. Nosotros divagamos  En la tristeza del hogar golpea el tictac del reloj.Todos callamo...

CAMINANTE  NO HAY CAMINO   Caminante, son tus huellas el camino y nada más; Caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace el camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar. Juan Reyes Moreno

                                                         TE ESTÁ MURIENDO DE MÍ; Te estas Muriendo de mí ; de mí te llenas de vida y yo sin decirte si  y yo sin decirte nada , tan sin decirte ni poner , mira que mira la llama. Mira que mira ya  todo, serena desde la orilla, abarcando el mucho y poco. Que no, que no me decido, que al final todo se acaba , prefiero seguir conmigo. Prefiero mi suerte sola con mi soledad sin dolerme de perderte.                                  José Michan 

  💚 Malagueña La muerte entra y sale de la taberna. Pasan caballos negros y gente siniestra por los hondos caminos de la guitarra. Y hay un olor a sal y a sangre de hembra, en los nardos febriles de la marina. La muerte entra y sale, y sale y entra la muerte de la taberna.                       MARISA

 CONTIGO ¿ Mi tierra ? Mi tierra eres tú. ¿ Mi gente ? Mi gente eres tú El destierro y la muerte Para mi están adonde No estés tú. ¿ Y mi vida ? Dime, mi vida, ¿ Qué es, si no estás tú? MARÍA

                                                             ADRIAN GAVIRA COLLADO   Adrián Gavíra vira , nació en la Línea de la Concepción el 17 de septiembre en 1987,  hijo de M.ª Isabel y Salvador es el mayor de dos hermanos. Fue estudiando secundaria cuando el voleibol en la modalidad playa se cruzo en su camino no había cumplido los 14 años, hizo su aprendizaje en las escuelas deportivas municipales de San Roque. Debuto en Atenas en 2004 ganando medalla de plata, es conocido por ser uno de los mejores  jugadores de voleibol playa junto con su pareja de juego. Ha representado a España en 4 juegos olímpicos,  Londres 2012, Rio de Janeiro 2016, Tokio 2020 y Paris 2024 Actualmente tiene 37 años    PAQUI CARRILLO    

  SE EQUIVOCO LA PALOMA                                                                                                           Se equivocó la paloma. Se equivocaba. Por ir al norte, fue al sur. Creyó que el trigo era agua. Se equivocaba. Creyó que el mar era el cielo; que la noche, la mañana. Se equivocaba. Que las estrellas, rocío; que la calor; la nevada. Se equivocaba. Que tu falda era tu blusa; que tu corazón, su casa. Se equivocaba. (Ella se durmió en la orilla. Tú, en la cumbre de una rama. PAQUI CARRILLO  

  Alba Federico García Lorca Mi corazón oprimido siente junto a la alborada el dolor de sus amores y el sueño de las distancias. La luz de la aurora lleva semilleros de nostalgias y la tristeza sin ojos de la médula del alma. La gran tumba de la noche su negro velo levanta para ocultar con el día la inmensa cumbre estrellada. ¡Qué haré yo sobre estos campos cogiendo nidos y ramas rodeado de la aurora y llena de noche el alma! ¡Qué haré si tienes tus ojos muertos a las luces claras y no ha de sentir mi carne el calor de tus miradas! ¿Por qué te perdí por siempre en aquella tarde clara? Hoy mi pecho está reseco como una estrella apagada Nicolás

  LA SAETA ¡Oh, la saeta, el cantar al Cristo de los gitanos, siempre con sangre en las manos, siempre por desenclavar! ¡Cantar del pueblo andaluz, que todas las primaveras anda pidiendo escaleras para subir a la cruz! ¡Cantar de la tierra mía, que echa flores al Jesús de la agonía, y es la fe de mis mayores! ¡Oh, no eres tú mi cantar! ¡No puedo cantar, ni quiero a ese Jesús del madero, sino al que anduvo en el mar! J Jesus Mena

  ES VERDAD ¡Ay qué trabajo me cuesta quererte como te quiero! Por tu amor me duele el aire, el corazón y el sombrero. ¿Quién me compraría a mí este cintillo que tengo y esta tristeza de hilo blanco, para hacer pañuelos? ¡Ay qué trabajo me cuesta quererte como te quiero!                                                                                                                                Floren.